Diese bekloppten Arschlochmühlen der Sonntagsfahrer




Platz #78 in Humor, #10029 insgesamt
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Diese bekloppten Arschlochmühlen der Sonntagsfahrer

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Mit diesen Sonntagsfahrern ein Nervenkrieg schlimmer als Silvester

Besonders sonntags kamen am laufendem Band die Sonntagsfahrer angefahren. Da war vor meinem Gartenzaun der Teufel los, eine Knallerei begann, schlimmer als zu Silvester. Mein Gartennachbar lachte auch noch darüber und frotzelte : „ So mancher Trabi hat elf Türen!“ Diese musste man kräftig zuschlagen, weil keiner die Schlösser ölte. Deswegen knallen Trabantentüren, lauter als die Blitzknaller. So mancher Trabi drehte sogar durch und wirbelte grosse Staubwolken auf, natürlich über meinem Gartenzaun, ja sogar über das Dach meiner Gartenlaube. Ich konnte machen, was ich wollte, bei jedem Knall erschreckte ich. Was die so alle aus ihrem Trabi schleppten, Tür auf ,Tür zugeknallt. Da wanderte ein Bierkasten, eine Torte, ein Sack Holzkohle, ein Gartenstuhl, ein Gartentisch, ein Häcksler, ein Werkzeugkasten und ein Gartengerät nach dem anderen, auf dem Querweg hinter meinem oberen Gartenzaun entlang, zu den hinteren Gärten. Dabei lärmten diese Sonntagsfahrer, riefen über drei Gartenzäune hinweg: Hallo, wie geht`s, wie stehts, schon lange da!“ Von oben schallte es zurück: „Ihr Schlafmützen, auch schon da!“ „Die Schlafmützen brüllten wieder zurück:“ Unser Fridolin wollten nicht anspringen!“ Schon kam eine kleine Kinderschar und Mama rief:“ Heino, schlenkere nicht die Erdbeertorte hin und her!“ Zur gleichen Zeit schrie Erna, ihrem Mann hinterher:“ Kurt hast du den Gartenschlüssel!“
In allen anderen Kleingartenanlagen, hielt man laut Gartenordnung die Sonntagsruhe ein. Bei uns gab es keine Ordnung. All diese Sonntagsfahrer sorgten für eine richtig ordentliche Sonntagsstimmung.
 

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Ihr blöden Sonntagsfahrer mit euren Scheissarschlochmühlen!

Als dann auch noch mein Gartenfreund Harti, natürlich ohne Trabi angelaufen kam, war der ganze Gartenweg von Trabis versperrt. Alle hatten sich zu einem Knäul festgefahren, denn einer ballerte verrückt los, wie ein Machinengwehr:“Peng! Peng! Pen!“ Dieser Trabi hat einen Fehlzündung nach der anderen. Da brüllte Harti los:“ Ihr blöden Sonntagsfahrer mit euren Scheissarschlochmühlen unsereiner schleppt sich ab, schwitzt und kann nicht mal eine Verschaufpause machen, lasst mich endlich mal vorbei! Ich muss giessen!
Wenig später sass Harti mit den blöden Sonnatsgärtner einträchtig zsammen am Biertisch zur schönsten Gartenarbeit. Das kann sich bestimmt  jeder denken, was da begossen wurde.